nicht Ernst. nicht Witz.
sondern Spiel.

dass es be/lieb/ig ist, heißt noch lange nicht, dass es k/einerlei ist.

ich bin ein Sender.
in vielen tausend Jahren, in vielen tausend Lichtjahren lauschen Aliens meiner Liebe. und grinsen zum warmen Klopfen ihrer Alienherzen. und nehmen einander an den Alienhänden. und pflanzen einen Baum auf dem Mars, irgendwo, vielleicht.

meine Hoffnung gehört den Sternen.

beim Ficken gestern an Enzephalitis gedacht. warum, weiß ich nicht.
vermutlich verleiht es einem die befreiende Position, ganz außerhalb zu stehen. ganz Diagnose zu sein. ein bewegliches Szitigramm, überall wabernde Grauzonen, der Sound auf Off gedreht.
und irgendwo dazwischen die Geschwulst, ein umkapseltes, knallhartes Ding, das darauf wartet, aufzubrechen und den ganzen Körper mit Liebe zu infiltrieren.

nicht bleiben wollen, wie so oft.
wäre auch nach Hause gekrochen, denn mann wurde hysterisch.
wie kannst du nur so wenig empfinden?
die Frage der Erwartung. meistens ist Ficken eben nur Minigolf: einlochen und siegen.

die Stille nach dem Schall.
atem/b/los(s).

das Licht vorauswerfen.
hintanstellen. was schattig riecht.
das Kupfer der Tage liebkosen.
und unberührt lassen. den Grünspan.

zuallerletzt. ein Anfang.