geliebte Ikea,
vier Treppen
sind vier zu viel.

auch zwei Stühle,
zwei Stühle zu viel.

aber ein Bett, ja,
das ist gut


und
eine warme Brust,
die ist gut,
liebster Ikarus,
sowieso

und der Puls,
der ist das Mündungsfeuer
deines Herzens.


ach Ikea!
sag: Alu
sag: Pressspahn
sag: Spaghetti
aber, liebste Ikea, sag niemals: al dente

denn
zehn Minuten oder acht
sind im Spiegel gekreuzt
durch den Brennpunkt des Bewusstseins
eine einzige Unkalkulierbarkeit

doch
ein Beschluss
eine Gewissheit
ist eine Linie
ist ein Lot
ist eine Landkarte

die wird im Traum
ein Raum

genug Raum
für zwei.